睛是睁着的，可是，无论怎么转，它的眼睛都只盯着一个方向，一动不动，那是刀的方向，杀它的刀，刀斜切在木桩上，上面已经干涸的血迹依附着几根羽毛，在风中摇摆。小屋是钥匙保管员鲁伯海格的家。他此时正躺在床上，陷入沉沉的梦魇之中，他眉头紧锁，双眼紧闭，用力捏着拳头，浑身冒着冷汗，汗水顺着手臂往下流，滴在地板上，湿润着干枯的血迹。海格又梦到了汤姆里德尔，那个男人，当你提到他的名字时，说不定他就在你身后用魔杖对着你，钻心剜骨。“不，不是我，不是阿拉戈克杀的，是…”，就在他在梦中要说出真相的时候，他就仿佛被伏地魔掐住了喉咙，什么话都说不出来，像要窒息一样。“啊”，海格从死亡的恐惧中惊醒，什么都没发生，“那个人已经死了，对的，他已经死了。”海格用颤抖的嗓音说出这句话，不知道是为了安慰他自己，还是安慰窗外那只被惊走的渡鸦，亦或是安慰挂在天花板上的那只鸟。
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